Ce serait un paysage d'eau.
Dans les tons très doux de certaines aquarelles. Vert, gris, brun. Un rien de blanc, une touche de bleu au fond du ciel.
Un vent léger ferait frissonner les herbes plates au bord du courant.
Une barque immobile. Le léger clapotis des flots contre sa vieille coque vermoulue.
Un paysage d'entre deux mondes. Comme la brume dans ce livre merveilleux et envoutant. Le grand Meaulnes bien sûr.
Une porte de l'imaginaire au milieu du réel, ou tout du moins ce qui en tient lieu.
Il resterait à savoir ce que l'on veut en faire, de cette porte.
Bon. A vous de voir. Me direz-vous ce qu'il en est ?
Dans les tons très doux de certaines aquarelles. Vert, gris, brun. Un rien de blanc, une touche de bleu au fond du ciel.
Un vent léger ferait frissonner les herbes plates au bord du courant.
Une barque immobile. Le léger clapotis des flots contre sa vieille coque vermoulue.
Un paysage d'entre deux mondes. Comme la brume dans ce livre merveilleux et envoutant. Le grand Meaulnes bien sûr.
Une porte de l'imaginaire au milieu du réel, ou tout du moins ce qui en tient lieu.
Il resterait à savoir ce que l'on veut en faire, de cette porte.
Bon. A vous de voir. Me direz-vous ce qu'il en est ?
2 commentaires:
Un autre roman, aussi beau que l'autre ?
Quand la chrysalide devient papillon ?
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